L’Europa torna a Vienna per cantare insieme, che è un po’ come riunire tutti i parenti a Natale e sperare che nessuno tiri fuori la questione dell’eredità. E naturalmente la tira fuori subito. Il continente che ha inventato il bel canto, l’operetta e la dodecafonia — cioè tre modi distinti di soffrire con stile — celebra la settantesima edizione dell’Eurovision in uno stato di agitazione permanente, litigando in cinque lingue, due dialetti e un numero imprecisato di note verbali.
Spagna, Irlanda, Paesi Bassi, Slovenia e Islanda hanno protestato contro la partecipazione di Israele. Lo slogan ufficiale resta United by Music, che in questo momento suona come quelle scritte all’ingresso dei condomìni torinesi: “Si prega di mantenere il decoro delle parti comuni”, mentre al terzo piano si denunciano a vicenda da quindici anni. E con quel gusto amministrativo che solo Bruxelles possiede — e che a Torino comprendiamo intimamente — i Big Five sono diventati Big Four senza che nessuno trovasse opportuno cambiare il logo. Come dire: la realtà è negoziabile, la grafica no.
Nel mezzo di questa sinfonia per nervi e orchestra, l’Italia manda Sal Da Vinci, che canta Per sempre sì mentre mezzo continente risponde con un “ni” educato, e l’altra metà compila un modulo di contestazione in triplice copia. Sal affronta tutto con quella serenità partenopea che ai bookmaker piace moltissimo e ai puristi del televoto ricorda certe zie sabaude: apparentemente composte, ma pronte a sussurrare “mah, non so”. Su TikTok i commenti oscillano tra “voce sottotono” e “splendidamente orrendo”, che è poi la definizione più accurata non solo dell’Eurovision, ma anche di numerose relazioni sentimentali.
Eppure, come accade nelle migliori famiglie asburgiche e nei peggiori consigli di condominio, la festa continua. Vienna ha srotolato il tappeto turchese, allineato le trentacinque delegazioni superstiti e blindato la Stadthalle con controlli da aeroporto e divieti di droni. L’Europa, per cantare unita, ha dovuto prima passare sotto il metal detector. Maria Teresa d’Austria, da qualche parte, osserva con quell’espressione che a Torino conosciamo bene: non approva, ma non ritiene elegante dirlo ad alta voce.
E noi, qui a Torino, mentre il Salone del Libro offre il suo consueto contrappunto di sobria nevrosi e compita mondanità, facciamo ciò che i sabaudi sanno fare meglio: parteggiare con discrezione, senza scomporsi, e al massimo concederci un tiepido entusiasmo. Tifiamo Sal Da Vinci con la stessa intensità con cui si accetta un secondo giro di agnolotti: senza proclami, ma con profonda convinzione interiore.
In fondo la canzonetta resta l’ultima diplomazia europea. Non risolve i conflitti, non migliora i rapporti internazionali e spesso nemmeno l’intonazione. Però, per tre minuti, ci illude che basti un ritornello ben riuscito per mettere d’accordo il continente. E, come tutte le illusioni, è fragile, un po’ ridicola e sorprendentemente necessaria. Proprio come l’Europa. E, a ben pensarci, proprio come noi.
Il bicerin: tre strati, come vuole la ricetta: uno sguardo lucido sull'attualità, una nota amara di realtà, un fondo caldo di umanità. Da leggere piano. Lo trovi ogni mattina prima delle 7:00 e si può seguire anche su: Instagram e Facebook
