Il Bicerin di Claudio Pasqua
Il buongiorno del mattino in chiave sabauda
Il Salone Internazionale del Mobile di Milano ha aperto i battenti. Io ci sono stato, alla Milano Design Week, a inizio settimana. E il paragone con Torino è impietoso — ma va detto, perché sarebbe disonesto non dirlo.
Milano in quei giorni è un organismo che pulsa: aziende del design che presentano collezioni come se fosse una prima alla Scala, giovani innovatori che parlano di materiali e sistemi come chi ha già il futuro in tasca, visitatori da ogni continente che camminano veloci e comprano, decidono, firmano. È tutto un fervore che ha un odore preciso — quello dei soldi che si muovono, delle idee che diventano business, del talento che trova mercato nel giro di una stretta di mano. Tutto quanto sottolinea il ruolo storico della città come centro del lavoro, dell'imprenditorialità e delle opportunità economiche, garantendo il sostentamento a chi si impegna.
Un simile movimento, a Torino, ce lo sogniamo. E non è una critica — è una diagnosi.
Il problema non è che Torino sia meno bella, meno colta, meno capace. Il problema è che Torino sa fare le cose ma non sa ancora stare nella stanza dove le cose si vendono.
.
Ebbene c'è una notizia che circola in questi giorni e che è, allo stesso tempo, una buona notizia e una notizia triste. Buona, perché almeno ci mette nella stanza dei bottoni — anche se dalla porta di servizio. Triste, perché la porta di servizio, a guardarla bene, ha ancora la forma di una camera d'albergo.
Durante la Milano Design Week — la settimana in cui il mondo viene a guardare il design del futuro — Torino ha avanzato la sua proposta ufficiale: venite a dormire da noi.
Non a scoprirci. Non a meravigliarvi. A dormire. E a mangiare, se avanza un momento.
L'idea è di due architette torinesi, Elena Ferrero e Laura Bongiovanni — e già qui c'è una simmetria che vale la pena notare. Perché sono proprio due progettiste, abituate a risolvere problemi di spazio, a essersi accorte che il problema più urgente del Salone del Mobile non era estetico ma logistico: dove si dorme, dove si mangia, dove si mette la valigia. Hanno preso quel vuoto e ci hanno costruito sopra una piattaforma: MiTo Design Connections.
Il ragionamento di partenza è di quelli difficili da contestare. E tanto di cappello per le due imprenditrici. Durante il Salone, Milano esaurisce gli hotel a gennaio, i prezzi salgono a cifre da emirato e molti professionisti rinunciano del tutto a venire. Torino, a quarantacinque minuti di alta velocità, ha camere, ristoranti e quella quiete leggermente malinconica che i torinesi chiamano atmosfera e i forestieri chiamano provincia.
Il concetto si chiama "fast track": si soggiorna qui, si mangia qui, si respira — e poi si prende il Frecciarossa e si va a Milano a vedere le installazioni immersive, i divani concettuali e le lampade che costano quanto un'automobile. La sera si torna. Torino vi aspetta con il letto pronto.
Detto così sembra una resa. E invece no — perché dietro c'è una strategia vera, un tentativo intelligente di allargare i confini economici di una settimana che finora arricchiva soltanto una città. Buyer internazionali, aziende, visitatori: tutto quel mondo che prima non veniva perché non trovava dove stare, ora trova Torino. La città che ha inventato l'automobile, il cinema, la nitroglicerina e lo Stato italiano ha finalmente trovato il modo di inserirsi nella Milano Design Week.
Fa il letto.
Il bicerin: tre strati, come vuole la ricetta: uno sguardo lucido sull'attualità, una nota amara di realtà, un fondo caldo di umanità. Da leggere piano.
